Peace or Love

https://www.rollingstone.it/musica/interviste-musica/i-kings-of-convenience-sono-tornati-per-dirci-che-la-felicita-e-uno-stato-transitorio/565576/

Amore incondizionato, accettare che sei tutto e sei niente... in pochi secondi. È cosa semplice, e quindi non facile... come respirare. Il cuore lo sa. 

Infuso, acqua bollente e intuizioni.

Merendine confezionate dei bambini. Granelli di zucchero e fumo dalla tazza. Il rumore della lavastoviglie in cucina, il ticchettio dell'orologio al muro. 

Ancòra e àncora, un accento cambia il significato delle parole. 

Entrambe importanti. 

Mi viene facile ingarbugliare le cose. Forse è per questo che mi piaceva una foto di un disegno ingarbugliato, scattata non da me, sul muro di un bar in Portogallo: due fili, due persone, si incontravano davanti a un bicchiere, bocca a bocca. O non era così? Viso a viso. Mi ha così catturata, che ho desiderato fosse tutto per me. E allora l'ho chiesto. "Mandami quella foto". Ma poi ho aggiunto altre cose inutili.

Alla fine mi ritrovo sempre al punto di partenza. Un pacco con tanti biglietti appiccicati sopra. Ha viaggiato: Italia, Francia, Portogallo, Spagna e di nuovo Italia.

Cose da dire ma tornano indietro. Forse a insegnarmi a stare lontana dal troppo. Ma a me non importa. 

Inverno all'improvviso. La birra è buona anche con il clima fresco, forse di più. Il corpo è il primo dissidente della storia. Mentre arrivano email di lavoro e appuntamenti. Non può essere sempre tutto fiori e rose. A volte sono salici piangenti. Salicinato, aspirina. 

All'improvviso anche tu come tutti.

All'improvviso anche io come tutti.

Ma era ieri. Oggi no. 

Weekend

Il mare era già nelle azioni di molti, con l'aria fresca, con il cielo limpido. Nei miei pensieri era il mare ma anche il mio letto e il caldo delle coperte, il vapore dell'infuso alla melissa, il miele di millefiori. E poi i messaggi di lavoro la domenica, l'amico di sabato a condividere dell'artigianalità la birra. Il mare era nei miei pensieri. Poi ho fumato. E la musica, con dentro il rumore del mare e di baci sconosciuti, mi ha fatto addormentare. 

A volte si sa esattamente dove si trova l'altro. 

Con le sue mani nelle tue. 

L'Acqua e la Terra. 

Il mio segno e il mio ascendente. 

Durata. 

Tristezza, per favore vai via. Chi la canta? L'incomprensione è sempre un colpo forte. Colpo a cosa? No, non è un colpo, è una spruzzata di limone negli occhi. Che lacrimano. Poi passa. Tempo mezzo minuto, è scientificamente provato. 

Sospensione. Del giudizio. Soprattutto.

Ho voglia di creare preghiere davanti alla foto di Genet. Dare slancio a ogni secondo e dimenticare il tempo. Basta un evento, anche scontato, e capisco quello che voglio. E basta un gesto superficiale a farmi capire quello che non voglio. La vita è fatta anche di grigliate. Ma arriva un momento in cui l'anima vuole dare voce a nuovi simboli. Disegnare nuovi luoghi di accoglienza. Creare nuove tradizioni, essere radice.

Se immagino, è con te. Anche quando non lo so. Ora lo so. 

Se immagino, è con te. 

https://m.youtube.com/watch?v=siO6dkqidc4

Universo

Vado a vedere un brutto film in un bel posto, sotto le stelle, un anfiteatro romano. Guardo le stelle, sono tante. Bevo una birra fresca, immagino dietro ogni immagine sul grande schermo una storia che nulla c'entra con il film. L'aria è più leggera, gli insetti attraversati dalla luce del proiettore, sembrano lucciole. Dico "guardate le lucciole!" Mi rispondono "È il proiettore, tranquilla". E allora alle 2 di notte non ci dormo, ma bisogna chiudere gli occhi lo stesso, a volte. Per non vedere. E tapparsi le orecchie, per non sentire. Ma il sentire non viene solo dalle orecchie e allora ok. 

https://m.youtube.com/watch?v=P0ZdZ8e6Qyk

Ed è stato così tanto corpo, che è stato puro spirito.
Clarice Lispector

Anche questa...

L'aria di Milano viene dai libri di coaching, quelli che ti dicono che devi uscire dalla comfort zone e lanciarti alla scoperta di nuove cose. La periferia è dunque brutta. Distese di verde incolto, case come caserme, case come baracche e tanti tanti magazzini. I magazzini del rimosso. Del 3×2, delle grandi catene commerciali. L'aria di Roma esce dal Tevere. La respiri e sa di smog e palude ma sai che non potrà farti male perché dentro c'è lo scintillio della luna e dei volti che vi si specchiano, affacciandosi sui ponti. Roma  è come un bombolone alla cioccolata. Un abbraccio caldo ai primi freddi della sera. Una birra fresca quando fa caldo. Una periferia che non se ne sta tranquilla o nascosta. Una donna che al mercato del Quadraro pulisce i carciofi a mani nude. Mani nere, tinte dalle foglie dei carciofi. Mani dure, indurite dal coltello che ha in mano. Milano-Roma è pure una canzone. Non bella, ma è una canzone. E a cantarla o ad ascoltarla, una cosa la puoi fare: ballare!

Le ragazze stanno bene...

ttps://m.youtube.com/watch?v=Bjd7PFf_TFw

Se potessi scrivere un rigo tutte le volte che guardo la luna cambiare, sarei davvero fortunata.
Mi lancio in ruoli improbabili, nessuno al di sotto dei 60 anni li vuole, li ricopro io! Sono diventata caposcala del palazzo in cui abito. Ahahahah.
Stasera la luna è rossa e sembra una barchetta.
Anche la luna corre con i lupi.

Oggi pomeriggio ho trovato un regalo nella mia cassetta postale.
Una maglietta bianca con la stampa di una scena del film " Fino all'ultimo respiro ". Sono rimasta stupita, e con tutta una serie di emozioni positive...
Pensavo fosse "A bout de souffle", invece era solo about the soufflé...

La ruota gira, oggi a me domani a te, domani a te dopodomani a me e così via...
E mentre la ruota gira il tempo passa, e così mentre cammino tra gli scaffali del reparto di abbigliamento di un supermercato, mi rendo conto che sto invecchiando.
La ruota delle meraviglie gira e il luna park non è più lo stesso con il passare del tempo.
Sono sempre di meno le persone che lo popolano, sono sempre di più i sensi di colpa di chi rimane.

Respirare

Esco di casa con i capelli arruffati, li ho asciugati a testa in giù per fare presto, e gli occhiali sul naso. Corro tenendo la mano sinistra dei miei figli per portarli a scuola. E' tardi, è sempre tardi.

Eppure mi eleggono rappresentante di classe, si fidano di me, ho la faccia della brava persona, affidabile ma che vive in un mondo tutto suo.

Incrocio una donna con cappotto a scacchi neri e bianchi grandi, con gli occhiali da sole alle 8 del mattino, una boccetta di profumo versata addosso, tacchi, gonnellone a pantaloni e una valigetta. 

Immagino che se l'avessero vista i miei genitori si sarebbero subito risentiti verso di me. Perchè mi vorrebbero così, lo so, me lo ripetono continuamente, ancora oggi, ogni volta che li vedo, 4-5 volte all'anno. 

Ma poi chi lo dice che quella donna abbia un lavoro più gratificante del mio o più retribuito o più ammirevole? Il suo cappotto a scacchi? i suoi capelli piastrati?  Magari fa la rappresentante di aspirapolveri. E pure questo può essere un bel lavoro per carità, ci vuole talento vero per saperlo fare e non scherzo... ma lo dico perchè nell'immaginario di molti la donna realizzata e in gamba veste in un certo modo, cammina in un certo modo, lavora in un certo ufficio... parla in un certo modo no, non sempre ci si fa caso al linguaggio... Esiste un T9 della mente che giustifica tutto. 

Mi accorgo che una parte di quell'immaginario è anche il mio ( aggiungendo però anche il saper parlare bene) e quanta fatica per spazzarlo via, togliendo il saper parlare bene.

Voglio un pensiero superficiale...

Prima in classifica per l'esame sostenuto ma...
mi ritrovo diciotessima.
A cosa è servito questo concorso? Forse ad incontrare il cugino di un vecchio amico, a sapere che si è trasferito in America.
Non cado in piedi...