Forse coloro che hanno immaginazione non possono non essere anche crudeli. Avere immaginazione è come avere una grande scoperta tra le mani, una di quelle scoperte che a seconda dell'uso che ne faranno il possessore o gli altri, sarà buona o cattiva.
Ieri litigavano in piazza tra loro degli sconosciuti a te e a loro stessi. Uno ha detto "Stiamo facendo teatro" e nessuno tra la folla dei presenti lì in strada ci ha creduto, ma tu si.
Hanno sorriso della tua ingenuità mentre ti stupivi di ciocche di capelli realmente strappate ad una ragazza, di sangue che macchiava la maglietta di un ragazzo, di urla che hanno svegliato un intero quartiere. Ti sei stupita eppure non era la prima volta che uscivi di sera tardi in una periferia non troppo periferia. "Come fai a essere così ingenua e così crudele?" ti ha detto un'amica. "Come fai a essere così generosa e così spietata?" ti ha poi chiesto ancora la tua amica, conoscendoti...
L'unica risposta è che senza volerlo, non si sa perchè, non si sa per come, un giorno hai cominciato ad avere immaginazione.
lunedì 24 maggio 2010
giovedì 20 maggio 2010
Imperturbabile il tuo umore in questi giorni.
Ridi e ridi anche se alla fine c'è sempre qualcuno in un giorno che ti dice che hai un'espressione triste. Confondersi in mezzo a gruppi di persone che corrono a prendere l'ultima metro, trovare di notte mentre esci da un locale, una donna vestita elegante, con le braccia conserte, rannicchiata sotto un lampione di un parco, immobile, con la testa bassa.
Applausi per te ogni tanto e persone ed abbracci e carezze. Ma tutto questo non ti importa adesso. Non ti piace più il tuo modo di parlare di te stessa, il tuo modo di raccontare. Senti che l'unica cosa per cui vale la pena scrivere o raccontare o dipingere qualcosa ora non sei tu.
"Col finire del giorno, dolore che sorge come caligine dalla terra, pena che si conchiude, nacondendo l'interminata vista del mare e del cielo.
Due mani di cera giacciono immobili sulle coltri e lungo le pallide vene il mormorio flautato di una conchiglia che ripete la leggenda della sua nascita"
(Henry Miller, Tropico del Cancro)
Ridi e ridi anche se alla fine c'è sempre qualcuno in un giorno che ti dice che hai un'espressione triste. Confondersi in mezzo a gruppi di persone che corrono a prendere l'ultima metro, trovare di notte mentre esci da un locale, una donna vestita elegante, con le braccia conserte, rannicchiata sotto un lampione di un parco, immobile, con la testa bassa.
Applausi per te ogni tanto e persone ed abbracci e carezze. Ma tutto questo non ti importa adesso. Non ti piace più il tuo modo di parlare di te stessa, il tuo modo di raccontare. Senti che l'unica cosa per cui vale la pena scrivere o raccontare o dipingere qualcosa ora non sei tu.
"Col finire del giorno, dolore che sorge come caligine dalla terra, pena che si conchiude, nacondendo l'interminata vista del mare e del cielo.
Due mani di cera giacciono immobili sulle coltri e lungo le pallide vene il mormorio flautato di una conchiglia che ripete la leggenda della sua nascita"
(Henry Miller, Tropico del Cancro)
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